А дожди невпопад мне трезвонят одно...
Тяжелее стократ,
когда мысли - в Крыму.
Мне на вечер -
печаль,
виноград
и вино,
осознанье, что ты не нужна никому.
Тёплый плед, и в руках - томик чьих-то стихов,
они приторны, как сладковатый кальян.
В них одно:
про любовь,
про любовь,
про любовь...
Кто придумал её, тот, наверно, был пьян.
Этот вечер туманен. Хоть мягок, но мглист.
Виноград кисловат, и винишко кислит...
Я - наивна,
а ты - до костей реалист,
в мои замки мечты запустив динамит...