Опять рассвет встаёт в долине мёртвых,
Ведь те же здесь законы бытия.
Тут все свои - ни пришлых, ни залётных:
У каждой смерти есть своя семья.
И те же сны, что в юности терзали,
Всех превращают в странный комбикорм.
В глазах песок - его не смыть слезами:
Их соль ушла в пустоты мыслеформ.
Не зная счёта шкалам и калибрам,
Мы взвешиваем души и слова
И мчимся (в общем, сами - есть ли выбор?)
В долину мёртвых, злясь на удила...