В бессоннице фонарь свернул туман клубочком.
Он у луны печальной нашел следы родства.
Как ластиком стирает чернильные комочки,
К восходу подбирая хрусталь для Рождества.
Он часто поступает, как Николай Угодник,
И запоздалым путникам надежду подаёт,
Продлит в ночи свидание, заправский старый сводник,
И взгляды отправляет романтиков в полёт.
Есть улицы в провинции, во тьме погрязли вечно,
Которым всё "до фонаря", им море лёгкий брод.
Фонарь он милосердный, он светит всем беспечно,
Как стойкий оловянный солдат чего-то ждёт.
Он стал щербат — плафоны проверили мальчишки.
Не зная , что он хрупок в чугунных берегах.
Что глянцевая жизнь, ажурные манишки —
Не брустверы военные, что прячут от врага.
Но что ж тут обижаться, он часть привычной жизни,
Где у добра обычно, нет крепких кулаков.
Здесь улица его — любимая отчизна,
Он иногда готов достать до облаков.