Умерла, умерла вдруг поэзия...
Губы белые, вся в пятнах трупных.
Кто-то мозг искорежит вам лезвием,
Засыпая песком смысл преступно,
Высыпая ваш мозг поминутно.
Переставлены все части речи...
И нет смысла понять лужу в луже мне.
Да горите вы к черту как нечисть,
Те стишата, тот бред ваш нагруженный.
Ну конечно, вам смысл ведь не нужен.
Вкус отвратный привили читателю,
Ничего не давая пустышками.
Я обманута тем испытателем, кто смешал винегрет разных книжек.
Да у всех бы поехала крыша!
Я привыкла сочувствовать людям:
Горю вашему и неприличию.
Только надо ли вам, словоблудам
Объяснять то что вы -- безразличные
Безразличны к тому что мы видим,
Что в душе смесь нулей и изжоги.
Только это всерьёз ядовитый дым.
Где рука быть должна видим ноги.
Лава льётся и душит тревогой.
Коченеет поэзия сильная:
Губы белые, трупные пятна.
Разлагается с ней небо синее
И увы не вернуть их обратно.
И теперь это даже не небо, --
А синюшная терпкая бездна зла,
Грубой силой и солнце " облепят"
И теперь то не солнце--, а шар стекла.
Где огонь полыхал, -- лишь зола... Зола.
И ползут одуревшие мысли:
Что по ком-то психушка заплачет...
На вопрос мой с горчинками, кислый,
Отвечает мне злой лай собачий.
ПОХОРОНЯТ ПОЭЗИЮ ЗНАЧИТ...