Холодно. Что по такой погоде
в стылой хрущобе на ум приходит?
В плед замотаться, камин разжечь,
выпить чего-нибудь вроде грога…
Словно щегол в зипуне у Бога
слушать, как булькает в горле речь.
Не поделённая на октавы,
гиблая, слабая… Боже правый,
дай ей до музыки там дозреть,
чтобы летела потом наружу,
грея юродивой нотой стужу,
превозмогая декабрь и смерть.