Уходит год, звенят его минуты.
И этот круг, как будто западня.
Так хочется покоя и уюта,
Который будет радовать меня.
Уходит год. Подводятся итоги:
ты угодил в теченье или в топь.
И тихие ведутся монологи,
смотря на жизнь в огромный микроскоп.
Наедине, за всё своё в ответе,
и отрывая лист календаря,
как много дней, где было всё на свете;
как много дней, что выброшенны зря...
И в них (увы) ни счастья, ни почета.
И я себе клянусь в который раз.
Мы ищем точку мнимого отсчета,
которая должна поверить в нас.
Уходит год. Уходим мы куда-то,
Где вьюга будет белая кружить.
Где будут лица, города и даты,
Во всех итогах - маленькая жизнь...