Поэзия моя в хрущевке из окна,
Во рту сигарета, блокнот на подоконнике.
Чернилом четыре строчки на листах,
Со шприцом в грустной россии , значит быть покойником.
Промокла кофта от сырого дождя,
И не устала рука от писанины.
Раскаты грома, раскаты меня,
Это поэзия в пробитом общежитии.
Лакомый кусок для всех поэтов,
Это наука страсти нежной.
Зима у тех, кто в науке без сонетов,
Май у тех, кто ей повержен.