Ночь. За окном в безмятежную зимнюю пору
бледный месяц, прищурившись глазом чуднО,
сквозь огромную в облаках ледяных прорубь
заглядывает на дно.
В мольбе беззвучной деревья ветками тянутся к небу,
и зима (пусть не скажут потом, что скупа)
смилостивилась – сыпется всем на потребу
белого снега крупа.
Лбом в стекло уткнувшись, гляжу на природу сонно,
глаза слипаются, но в постель не охота, лень,
очарован свечей мерцанием, вдруг и сегодня
скользнёт возлюбленной тень.
Хочу окунуться, пусть ненадолго, взглядом
в её два озера, что в глубины любви вели,
и чувствую сердцем, что она где-то рядом,
а ум говорит – вдали.
Трудно поверить, что это осталось в прошлом –
рай в шалаше на двоих, и зыбкий семейный дух,
поманил кто-то в небо, и осталось мне всё, что
не успела сказать вслух.
Томик стихов не дочитан, торчит закладка,
в чашке чёрный кофе остыл недопитым, и пусть,
как бы ни было на душе от мечтаний сладко,
снова горчит в горле грусть…