Стопка книг приютилась на полке,
Их прочесть уже мне не судьба.
И глядят они молча, как волки
С пеной мутной на острых зубах.
Не найдется там буквы знакомой,
Только странные знаки рядком,
Словно стая ночных насекомых,
Что прихлопнуть могу кулаком.
С виду я не безграмотен вовсе,
Не лентяй, хоть и грешен порой.
Просто в этом туманном вопросе
К сожаленью, эксперт никакой!
Как понять то, чего нет на свете?
Прочитать, что не создал никто?
Что нашептывать может лишь ветер,
Загулявший меж горных хребтов.
Есть те книги в мозгу воспаленном,
Плод фантазий, резвящихся в нем,
Как веранда в саду застекленном,
Что от солнца укрыта тряпьем.
И достать их оттуда нет силы,
Даже если идти напролом.
Кто пытался, окончил могилой,
Иль до срока прослыл дураком…
Может все лишь позерство простое?
Нет в природе подобных вещей!
Из лапши я варю вам настои,
Чтоб ее не сорвать вам с ушей.
Я и сам не решил, если честно.
В голове бродит сладкий компот,
Но как это свежо и чудесно
Угостить им других без забот…