Бездомный, но опрятный, средних лет,
в одёжке далеко уже не новой
порою появлялся на обед
в одной благотворительной столовой.
И за спиной как детище своё,
от роду не играя на гитаре,
когда-то чудом раздобыв её,
всегда носил в потрёпанном футляре.
Там были рады искренно ему
и ждали чтоб увидеть и послушать -
его слова рассеивали тьму
и тягой к жизни согревали души.
Он оптимизмом заряжал бродяг:
и пьяниц и калек и наркоманов
мерцающей надеждой, как маяк,
общением обычным, как ни странно.
A у меня есть всё - одет, обут,
но в оптимизме, как-то, меньше жару...
A жаль... и маюсь - в чём же дело тут?!
Раздам добро...
пойду куплю гитару...