Я не любил ходить в строю,
Особенно – со всеми в ногу,
Когда же шли мы через мост,
То вспоминал – из Перельмана, –
Как некий полк, чеканя шаг
И выправкой своей красуясь,
Шагая строем по мосту,
Тот мост несчастный расшатал,
И рухнул мост с бойцами в реку.
Когда я слышу, как толпа,
Собой заполнив перекрёсток,
Лужайку, площадь, школьный двор,
Орёт бессвязную речёвку
И повторяет чей-то лозунг,
С трибуны брошенный призыв,
Готовая броском единым
Крушить заклятого врага, –
Я вспоминаю тот порыв,
Когда в тридцать седьмом – и позже –
Кричали истово: «Распни!» –
И как орали: «Бей жидов!» –
Потомки Шиллера и Гёте.
***
О чём теперь мне вспоминать,
Когда с безумным взглядом гений
На перекрёстке поколений
Вновь призывает рать на рать?
Я ненавижу горлопанов,
Спешащих жизнь укоротить, –
Уж лучше б проявляли прыть,
Мир избавляя от тиранов.
Земля опять сочится кровью,
Мне шкуру надобно слоновью,
Чтоб не озлобиться на мир
И не свихнуться ненароком.
Я не был и не стал пророком,
И фрак люблю, а не мундир…
26.12.18