Тихой нынче наша улица стала,
Даже дворник метлой не скребет по утрам,
Снова осень золотое свое покрывало,
Расстелила здесь к редким прохожим ногам.
И как стрелы фонари стоят покосевши,
Льется тусклый свет из их заплаканных глаз
И на струнах проводов поржавевших,
Тонкие руки берез играют романс.
Сбит асфальт каблучком на тротуаре,
Только тени прохожих лишь снятся ему,
Вот луна утонула в луже печали
И осины дрожат на холодном ветру.
И так осень с весной здесь блиски и похожи,
Ветер прозрачный и синий насыщен тоской,
И сирень наготою больше не растревожит,
Тишину на этой улице городской.
И в самом конце, как у сигареты истлевшей,
Тусклый свет фонарей последних погас,
Оборвались струны проводов поржавевших
И не законченным остался романс.