БЕЛАЯ ЛИРА
Ни даты рожденья, ни смерти,
Как будто и не жил поэт, –
Попробуйте чем-то измерьте
Весь ужас расстрелянных лет.
Кто будет разыскивать ныне
Его, да и прочих других.
Лишь, может, Отчизна о сыне
Поплачет, но сколько таких.
Отыщут их кости едва ли,
А строчкам – дано уцелеть…
Принять-то смогла, но смогла ли
Родная земля их согреть?