Нам сказали капитаны автоматы с собой взять,
Но ведь я поэт свободный, не умею я стрелять.
Мне бы ручку и бумагу, и писать в ней о любви,
Мои руки не для битвы, но сейчас они в крови.
Отступает наша рота километры в высоту,
А моя душа поэта ищет в смерти красоту.
На земле лежат тут трупы, а потом растет трава,
Ну а я сижу в окопе, и рифмуются слова.
Не хочу я становится для убитых палачом.
Жизнь дороже всех сокровищ и стихи тут ни при чем.
Нет любви и нету боли, каждый день лишь новый бой,
Мы солдаты, нам не важно ширины каков наш строй.
Но когда то вознесется над планетой белый флаг,
Прекратятся перестрелки, ведь повержен будет враг.
Но моя рука поэта не напишет больше строк,
Потому что похоронен на распутье двух дорог.