БОЛЕЗНЬ
В скопе суетных братьев и братий
Холодеют сердца и уста, –
Обреченные жить без объятий,
Мы – не бабочки, мы – пустота.
Хоть когда-то из куколок белых –
Из пеленок явились на свет,
Но всё чаще в сердцах очерствелых
Ни полета, ни радости нет.
В грустный срок, уходя из-под крова,
Забываясь безвременным сном,
Возвращаемся в коконы снова,
Чтобы в мире очнутся ином.
Может, преображение наше
И свершится когда-то всерьез.
Но пока мы не бабочки даже,
Не листочки на ветках берез.