Слова - как ветер,
В полнеба каплями.
На белом свете
Поэтов тьма.
Кружатся мошкою, -
Чай им с вафлями,
Варенье ложками, -
Кутерьма.
Но всё же, редко,
Полночной дымкою -
Иль самумом
Заморских стран
Слова приходят...
Порою странные
И им не скажешь:
"No pasaran!"
И прорываясь
Зачем-то памятью
Смывают накипь
Уставших душ.
Их откровенность
Сродни проклятию,
Сильнее злобы
Глухих кликуш.