От местных волхвов дарами пью нехотя чай. Вечерю.
Читаю на Телеграмме "Футляр от виолончели".
И лезут глаза на лоб мой, всё важные имена-то
И рвётся из рук половник разбиться о ламинаты.
Страна, до чего странна ты!
Страна, до чего странна ты!
Ты терпишь их, насекомых наверх по тебе ползущих, Годами впадая в кому, что, вобщем, больным присуще.
Симптомы сыпного тифа и красной следы волчанки...
Сейчас бы коней ретивых,Чапаева и тачанку,
Чтоб вывести эту нечисть стальными очередями,
А после с обрыва в речку холодную с лошадями.