Озябшими пальцами в клавиши тычет
Смешной музыкант на стоянке машин
И музыка, падая снегом, безличит
Модели и марки, и оттиски шин.
И помнится плохо, и верится слабо.
Подстывшие голуби крошки клюют,
И дышится дымно в холодное небо,
И ходится тяжко в глубоком снегу.
А он таки тычет дрожащей рукою,
И чистые звуки за снегом летят.
И всех нас пропащих зовут за собою,
И тихую радость нежданно дарят.