Здравствуй, сын! Я пишу тебе издалека -
Из той жизни, где нас не делили с тобой расстояния
И тебя одеялом моя укрывала рука,
Были долгими встречи и так скоротечны прощания...
Ты растёшь без меня, обделенный отцовским щитом...
Без тебя я - ничто! пусть всё также топчу эту землю.
Стал навеки чужим мне родной и уютный наш дом,
Не звучат мои песни над сонной твоей колыбелью...
Ты прости меня, сын, что тебя я так подло подвёл,
Что уже не отец, а цветущего семени зритель...
А ты помнишь ворота в дверях, самый первый свой гол?
Как звенел, убегая от чудищ: "помогите! спасите!"
Понимаю, что счастье твоё я урезал вдвойне,
А для гордости нет столь любимого, строгого папы.
И что лучше бы я смертью храбрых погиб на войне,
Чем живой бередил твои раны от горькой утраты...
Не заменит никто мне твоих полных радости глаз!
Не займёт в моём сердце тобой заклейменное место!
Ты прости меня, сын, что с тобой я не рядом сейчас,
Что поступками взрослых твоё изрубцовано детство...
Я люблю тебя, сын... пусть прощенным мне быть не дано,
но "героя" награда найдёт непременно, когда-то!
Среди тысяч желаний заветное только одно -
Чтобы ты мне однажды сказал: "я люблю тебя, папа"...
Ты меня проклинёшь...
и с тобой мне не свидеться впредь,
Даже если бы кто-то сумел нашу жизнь изменить.
Я готов за тебя, не раздумывая, умереть!
Как же жаль, что теперь не могу для тебя жить...