Стояла, чуть нахмурив бровь,
Одетая не по погоде.
Играла девушка любовь
Весь день в подземном переходе.
В свой тайный мир погружена,
Во взгляде милая улыбка.
Играла для других она
На старенькой потёртой скрипке.
Звучала нежность, боль тоски,
Грусть неминуемой разлуки.
Её движенья так легки,
Как будто крылья, а не руки
Касались звонких струн смычком.
Нет, не ждала она успеха,
Игре отдавшись целиком.
Мелодию преумножало эхо.
Весь вид её и горд, и смел,
Иною быть любви негоже.
Футляр монетками звенел,
И замирал пред ней прохожий.
Да разве деньги так важны!
Во всём необходима мера.
Ведь чувства наши вне цены,
И не заменят деньги веру.
Не воскресят банкноты вновь,
Сердца, убитые морозом...
Играла девушка любовь,
Так, как играют виртуозы.
Но кто-то мимо проходил,
(Знать, не цепляли душу ноты).
Но ноты рвАлись из груди.
Пускай их и не слышал кто-то.
А кто-то музыке внимал,
Что из глубин лилась сокрытых,
О чём-то важном вспоминал,
О настоящем, и забытом.
Вокруг изящной красоты
Нарушить волшебство не смею.
Я подарила ей цветы,
И тихо стала рядом с нею.
И поняла : ЗДЕСЬ мой причал,
Это моё. И будь, что будет.
Мне так хотелось закричать:
«Идите медленнее, люди!
Цените то, что есть Сейчас,
Сложней построить, чем разрушить,
Важней услышать, а не слушать,
Чтоб свет надежды не угас,
Не заморозьте свои души!»