как Тургенев, люби Богомолье и вернуться домой-не

Алина Макарова
 Я живу, наполненный снедью
И - залитый вином живу.
Капли пота катятся медью
По ажурному кружеву.
Но смотрясь по утрам в кофейник,
На ночь в спальню себя сослав,
Знаю я, что к едрене фене
Все седьмого пошлю числа.
И нога тротуары топчет,
Ухо слушает этот бред -
Это "р", которое тоньше,
Это "н", которого нет.
Облака прорезают шпили,
Серый камень держит дома.
Эти улицы верно были
Коридорами для ума...
Здесь когда-то звучали била,
А сейчас череда сирен,
Отмечающая, что было
Утро и - начался вдруг - день.
А потом и вечерней сетью
Стал накрыт городок, как стол...
Он живёт, наполненный снедью,
Также, как и назад лет сто...
Только в узкие улки влазят
Лакированные авто,
Да, пожалуй, поменьше грязи
От асфальта. Чище пальто.
Здесь седой головой качая,
Проявления чувств глуша,
Раздувающийся как чайник,
Бродит вымерший буржуа.
И река свои воды катит,
Обрамляемая мостом,
Как огромным багетом Кати.
В тёмно-сером, не в золотом.
По дорогам скользят куницы
И почти родные ежи.
И, казалось бы, все здесь снится,
Но - чего-то нет для души.
Просыпаешься и серьезно
Понимаешь, что опоздал
В это время, в этим запросы,
В этот серый сырой вокзал.
В этот старый свет, что поныне
Льется скупо в наши глаза.
И они здесь снаружи - сини,
Но тусклее здесь все, что за
Этой синью. Живой и мягкий,
Сыт и также непогрешим
Этот город стоит, и - ах как! -
Не сдвигаем и недвижим.
Он как сказка в чем-то, но тесно
В ней. Просторней в родном хлеву.
Декорированное в чудесное -
Не чудесное наяву.


Михаилъ Раковъ http://stihi.ru/2018/10/22/446



а зачем вас тогда тянула ,
в неизведанность в эту синь?
если утром в слезах проснулась,
ты платочек русский накинь.

вспомни всех крепостных актрисок
и разорванные провода,
что швыряет наш ветер с бризом
в золотую фольгу - сюда.

и уже не захочется в просинь, где березы еще стоят.
в златокудрую нашу осень... не посмеешь вернуться назад.

лучше нам всем там оставаться, где уютно так и тепло.
ведь по сути не разорвться, а по совести - все грешно.
ты , как Бунин - примерь камзольчик. И пиши себе и пиши.
как Тургенев,люби Богомолье и вернуться домой - не спеши...