В воздухе пахнет пломбиром,
Прелой листвой," шанель номер пять".
Возле ночного трактира
Грустной луной ты бродишь опять.
Нервно сминая перчатку,
Бледной рукой касаешься губ.
С ветром играешься в прятки,
Он же с тобой нахален и груб.
Юбки подол задирая,
Стройной ногой любуется сам.
Ты между адом и раем
С мёртвой душой идёшь по рукам.
Пьяная похоть в усмешке
Липкой слюной течёт по груди.
Господи, что ж ты, не мешкай!
Вслед за собой её уведи.
В воздухе пахло сортиром,
Чем-то ещё, да, что там, гадать.
Возле ночного трактира
Ветер унёс " шанель номер пять".