Читаю двадцать книг одновременно,
Ещё вчера хотел забросить их,
Но схлынула досада белой пеной,
И вот опять рождается мой стих.
Мне так легко, что слово - неизбывно,
Я радуюсь им, говоря свои,
Наверное, меня очистят ливни,
Когда пройдут над городом моим...