И склад стиха уже не тот,
И захромала пристареленькая рифма.
И вновь один он в Новый год,
Ушла, как по-англицки, смысла нимфа.
Ну что, замшелый стихотворец,
Прошёл твой век или отнюдь?
Снаружи молод,внутри ты старый горец.
Ты весь в морщинах, зленоглазый чудь.
Молчание. Тьма и тишь.
Все без ответа.
В сенях скребется мышь.
А может и не стало уж поэта?