говорят, что стихи льются, как родник - из души открытой,
даже если открытая рана там, на месте небесной искры,
не пою. не пишу. забыто. не пишу. не пою. забита
гулким градом камней, словами безнадёжных этого мира.
и лежу я афганской блудницей под волнами песков горючих.
и жива. надо мною камни превращает Господь в алмазы.
ты вставай, говорит он, хватит. эта роль - нестандартный случай,
наш сценарий не будет смазан. выбирайся - сейчас и сразу.
и берёт Он меня за щёки, и краснеют они от боли,
и берёт Он меня за сердце, и теряет оно тяжесть:
ты - не пепел, ты просто встанешь, зря ли дал я тебе силу воли,
поднимайся толпе навстречу. это всё, что сейчас осталось.
где-то солнце и берег моря, где-то лодка, маяк, свобода,
нет у жизни конца, нет края. гениальна задумка свыше.
а гармония здешнего мира - там, где голос, слова и ноты,
кто-то глух, отбывая сроки, ну а кто-то и кожей слышит.
…поднялась, отряхнулась, вижу - пелена через боль исчезла,
расступилась толпа - боится: выше смерти иду, дальше жизни.
что ж, Господь в лотерее небесной на живое поставил щедро,
подравняв на моих ладонях тонким ножичком плавность линий.
говорят, что стихи льются, как родник - из души открытой,
даже если открытая рана там, на месте небесной искры.
если надо воскреснуть - встанешь, даже если считался убитым.
так Ему, вероятно, нужно. так задуманы божьи игры.
27.12.18.