Засох, забыт на стёклах след дождя.
Но из глубин избы глядит портрет,
Который бережно хранит внутри себя,
Изба... Наверно, уж полсотни лет.
На пыльном лике бывшего вождя
Застыл поверх стекла тревожный след
Слёз, по ушедшим славным временам,
Когда страна ещё была дружна:
И пусть пестрели латки на штанах,
как гимн вождю, изба была нужна,
Не только людям, жившим в ней, и нам,
Как символ светлой жизни суть - важна.
Доселе сколько послано молитв
Наверх, туда, где вроде правда есть.
Казалось бы - безжервенный гамбит -
Надежда на сказавшего – Аз есьм -
На деле дал очередной кульбит-
Запас печалей не был съеден весь…
Судьба, не веря во благую весть-
У каждого своя, свой сонм обид,
Печаль своя, своя и счастья взвесь
Хоть даст надежду, боль не утолив -
Всегда с тобою рядом, нынче, здесь.
Во чьё же имя было столько битв?
Теперь стою, гляжу в разлом стены -
Чуть- чуть раздвинув занавес времён -
Вдруг чётко осознала - НЕ НУЖНЫ;
Ни мы, ни те, кто в прошлом вышел вон
Из той избы, не зная той цены,
Что всеми будет плачена потом.
Бесчестием гордыню теребя,
Растягивая времени шагрень,
Ты знаешь, по кому звучит набат.
Когда ладонь протянет судный день
Пусть прозвучит – ЗАЧЕМ –не для тебя,
Покуда ты не превратишься в тлень.