А сказки пишем все мы сами,
Так же пишем жизнь свою,
И сами носим свои сани,
И искренне доверимся вранью.
На пульсе линия кривая,
Борьба за жизнь в неравной схватке,
Лежу от боли умирая,
На боль,страдания,я падкий.
За счастье краткое мы платим болью,
И буду помнить я вовек,
Как ты играла в главной роли,
В моей судьбе,мой человек.
А меланхолия подгрузит снова..
И мысли глупые о ней,
С каким гуляет казановой,
Вдоль парковых,больших аллей.
Уже последние слова,
Она их тихо говорила,
Я понимал ее едва..
Она за жизнь мою богов молила.
Но не успела стать женой,
Сказал последние:"Люблю",
И стала линия прямой..
И душу унесло мою...