Оставил боль своим уходом
В сердцах родных тебе людей.
И мы скорбим, и чтим, и помним.
И будем помнить каждый день.
Я не готов был к некрологу…
Тебе ещё бы жить да жить.
Молились за здоровье Богу,
Да не сумели умолить.
Одним дождём промчалось лето.
И я о стены бился лбом.
Но люди в белых кабинетах
Твердили в прошлом о живом.
А ты сказал: «Ну что ж, я пожил.
Судьбы не обмануть своей.
И слёзы лить совсем негоже…
Итак всё лето из дождей».
И я уже почти не плакал,
Когда, припав щекой к груди,
Шептал тебе: «Папуля, папа…
Ты прямо в рай лети… лети».