У нас сегодня белый цвет,
Делим на множество оттенков,
Такой себе, недобукет -
От незабудок до процентов...
Ещё вчера, фарфор был чист,
И нам казался совершенным.
Теперь же чей-то лёгкий свист,
И нет его в числе блаженных...
Меняет всякий полотно,
Что белым слыло от рожденья,
На потаскушное нутро -
Из побрякушек, да зуденья...
Посмотришь, чашка вся в горох,
Вот здесь - пятно от прошлой ночи,
А это - след от тех «дорог»,
Что привели к отвалу почек...
Цена всему лишь впереди.
Она найдёт, её не скроешь.
Дороги будут позади,
Но шрамы с тела не умоешь...
Их можно глухо залатать,
Пройтись по ним шелками с кожей.
Быть может даже затоптать,
Все прошлые грехи и рожи...
Вот только, цвета не вернуть,
Как и былой первичной формы.
Ведь хватит, только лишь моргнуть,
Чтоб потерять остаток нормы...
У нас сегодня белый цвет,
Делим на множество оттенков,
Такой себе, недобукет -
От незабудок до процентов...