Обещан шторм, обещан снегопад,
Пока лишь ветер разметает ветви,
Подспудно чувства - мысли теребят
И кто-то, как рукой стучится в двери.
Всё дальше отхожу от прошлых лет,
Пошёл был снег, прикрыв собой былое,
Жить надо здесь, с долгами или без. . .
Не представляю этого покоя.
Пусть будет всё, и эта круговерть,
И эта боль, тревожащая ветки,
Жизнь такова. . . приходится стареть,
Зима есть сон, а не прообраз смерти.
Смерть бесконечность, после. . . ничего,
А за зимой - ростки, листва, цветение,
А это добрых мыслей торжество
И это не должно уйти - в сомнения.
Недавно почившему другу
художник Патрушев Д. В.