Он писал вИрши, не раздумывая о четких силуэтах
Слов, фраз, искушённым влажным языком
безрассудных дам...
Он искал портреты, смыслы, суету, ночь
и даже след от кометы.
Он искал её,чтобы просто вместе
сходить с ума.
Он терялся, пропадал, пил, уходил,
возвращался...
И снова пил.
Становился калекой.. беспомощным, хАркая
кровью на чистый снег.
А потом плёлся куда-то,
бормоча в кулак, как её любил.
И уколами глаз встречал ненавистный рассвет.
Он не искал больше дом. Он искал ночлег.