Солончаки, разогретые Солнцем,
Источают немыслимый жар.
Прошлое с будущим словно смеется.
И в глазах с поволокой муар.
Сквозь перегретую, твердую корку,
Пробиваются к свету ростки.
Чувствуют где-то себя на задворках.
И пытаются Жить вопреки.
Из разрозненных, чуждых осколков
Зарождается постмодернизм.
С болью, будто под ногти иголки.
И я чувствую это один.
Мы однажды покинем задворки.
Каждый будет себе Господин.