Только в пробелах
бегущих туч,
что будто строкАми…
черным по синему,
что будто азбука Морзе
из иномирия…
от блесток гуляющих крыльев
стрекоз
лучи и сияния всё отражения
в этих пробелах
я вижу движение
кем-то… когда-то забытых гроз.
А может
там лепестки
опавшие после сложения
в букеты и стопки
пахнущих роз.
Мне слышится
запах озона гроз
и шелест
страниц в безумствии проз.
А может лишь эхо
дразнИтся со мною
и делится радостью
или бедою.
Или в пробелах не облака,
а только лишь чёрточки
только… слегка…
крылАми чернил
черное с белым
взмахнули небрежно
или несмело...