Над тайгой сверкают молнии,
вдалеке не слышен гром.
Неба яростью наполненный,
лес сияет серебром.
Неуютный путь для странника,
еле видная тропа.
Повергает нечто в панику,
выси сетью оплетя.
Всё мешают ветви лиственниц
и цепляют за рюкзак.
Штормовым дождём неистовым
отрезает путь назад.
В деревянном древнем домике
крыша спрячет от стихий.
Задувает как в соломенный,
стены в нём давно плохи.
За стеклянными преградами
хлещут плети высоко.
Ветви клонятся – попадали,
режет ветер их клинком.
Обойтись без наблюдения
за буянящей грозой —
словно жить без отражения:
есть в метании покой.