Сдаётся мне,
Что сгораем мы все в огне
своих дней,
что полумрак с ранним утрОм всех творцов забирает в плен,
запирая дверь
на засов,
Обнажая душу ворохом слов,
и концы все в воду.
На столе Маркес с печалью уходящего года,
на часах же - меланхолия проявляет своих нравов природу
Это любовь во время лютой эпохи, во время своего рода
чумы,
Моё время — это тень былого мгновения, что врезается в память осколком и заполняет чужие умы
Поверяя концу декабря стихи,
Оставляя след уходящей безвозвратно 30ой зимы
By Pulsus. 2018/лето.2018.12.29. 03.32
Пабраде