Словами невозможно передать, как я по тебе скучаю.
До безумия.
Где ты, та, со своими принципами,
та, что многое не знала,
та, что не боялась говорить даже самые глупые вещи,
та, что имела цели и, убиваясь об пороги, достигала их,
та, что писала стихи,
та, что не умела любить...
В какой момент ты разбросала свои вещи, фотографии, ноты и, не известив меня, сбежала?
Ты оставила мне целый дом воспоминаний, где каждая комната - твои жизни.
А я протираю в них углы своим хрупким изломанным позвоночником, словно тугая струна.
В одной из комнат ты танцевала.
В воздухе зависли твои Па, а музыка не прекращает играть.
И как мне мириться с тем, что тебя уже нет во мне и...
никогда не будет?...