На Кипре жил Пигмалион,
Был скульптором от бога.
Ваял красавиц праздных он,
Но относился строго.
Считал он каждую из них
Болтливою пустышкой.
И оставался лишь в тени,
Чтоб не влюбляться слишком.
И вот однажды Мастер смог
Создать шедевр прекрасный.
Он к той скульптуре не был строг,
Как видно – не напрасно.
Тут вздрогнул наш Пигмалион,
Скульптура оживала.
То был изящный эталон,
Что раньше не бывало.
Он с нею вдруг заговорил,
Но вот она молчала.
В мечтах впервые воспарил,
Чтоб это означало?
А он влюбился в первый раз!
В молитвах к Афродите,
Ей произнёс немало фраз:
«Богиня, оживите…».
И вспыхнул жертвенный огонь,
Его мольбам внимая,
Когда подарок дорогой
Так слёзно обнимает.
Вот солнца первые лучи
Упали на скульптуру.
И сердце радостно стучит,
И ожила фигура.
Её почувствовав тепло
И пламенно и зримо,
В нём сразу чувство расцвело,
Что не проходит мимо.
И ей, влюблённый как поэт,
Дал Галатея – имя.
Счастливей их на свете нет,
И я согласен с ними.