Иных – сомнения не тронут,
Другие – в радости живут.
Любить, не значит быть любимым,
А счастье – привередливая суть…
Ветер - он сушит слёзы,
Солнце - растопит лёд,
Сердце, в котором грёзы,
Дарит мне новый слог.
В нём утоляю жажду,
Странствуя между строк.
Там – красота и счастье,
Любовь как огромный стог,
В котором желания и радость,
И прожитых дней итог…