Позади был уже Сталинград .
Сыпал грусть на следы той войны
русский снег с жуткой болью солдат
в полпути от победной весны .
Все дороги вели на Берлин ,
по которым ушел мой отец .
Будто рыцарь из русских былин ,
нес он правду , как меч - кладенец .
Полз он , падал и снова вставал ,
наступая на горло врагу .
А еще заклинаньем слова
он шептал на горячем снегу :
- Жди , родная ... И верь , что вернусь
из походов военных домой .
Зацветёт опаленная Русь ,
будто яблоня , мирной весной .
С той поры пролетели года -
помнит мир этот май сорок пятый !
Только кажется мне иногда ,
что и ныне мы те же солдаты .