Стихов уже я не писец,
И не лохмачу струны лиры...
На проза.ру ушёл певец,
Бегом от славы - со стихиры.
Макая морду в оливье
И холодцом мысль остужая:
- Ужель, - спрошу, - пипец свинье,
У врат обещанного Рая?
Ан, вон - на ёлке - у окна!
Хвостом приветливо виляя,
Год-псину посылает на...
Год некошерный обещая.