И падал скорый день... так тихо и безмолвно.
Помехой зарябил, став колкостью, экран.
Повеяло снутри беспомощностью словно
от невозможности переключить канал.
Кому-то всё равно, что перед сном подушку
нет сил уже крестить в мольбе о наживном:
о хлебе, о мечте, о голове послушной
не только холодам, ударившим в мой дом.
Как часто по ночам - то дождь, то снег манерный.
Заманчив лишь один, за рябью, горизонт...
На стылое окно расшатанные нервы
плюются страстью слов, в отсутствии свобод.
Их нет. Есть, видно, пар - и всё! - от имитаций:
на выдох - вдох, а дальше... ты можешь не дышать...
И падал день... И сбой мультяшных иллюстраций
со штор скатился на двуспальную кровать,
где было тяжело без пульта от Вселенной
смотреть на то, как миф Адамова ребра
мрачнел. И этот миг на сытых дрожью стенах
как есть, так и остался ещё позавчера...