Сказать, что Память о нём продолжает жить? Да. Такая светлая, как солнечные лучи после грозы, как невесомая тень дерева во время зноя.
Два года – срок, перейдя который, видишь – берега реки неумолимо изменяются, но поток – всё тот же. Всё та же – живительная вода.
Рафаил хотел при жизни дарить утешение и радость. И после его ухода всё остаётся таким же.
Спасительная роль Поэзии.
Как ему это удавалось? Так: сначала говорил о неизбежном, о правде жизни. Например:
"Снова дни на радость не нацелены,
Нет надежды, сколько ни зови…"
"День отмечен помаркою, –
Он несётся без нот…"
"Уже упали звёзды на песок,
И ветры к тихой бухте повернули…"
"Жизнь безнадёжно стремится к нулю,
Звуки темны и минорны…"
А ПОТОМ ПРОИСХОДИТ ВОЛШЕБСТВО – он пролагает спасительный маршрут, создаёт нечто особенное:
"Я читал у Пришвина «Фацелии»
И дрожал от счастья и любви…"
"По неведомой ниточке
Полетим наугад.
Жизнь неясного облика
Дарит смыслов печать.
Зацепившись за облако,
Перестанем страдать…"
"Я не устал,
Я лишь нежнее стал…"
"Когда тебе совсем невмоготу,
Июль терзает сердце знойной пыткой,
А день ползёт безрадостной улиткой,
Я подарю иную высоту…"
Память похожа на магнит. Она заставляет возвращаться.
Из М. Пришвина: "Давным-давно это было, но быльем еще не поросло, и я не дам порастать, пока сам буду жив."
"…Пока сам буду жив." Я не хочу, чтобы память проходила. Мой первый поэтический сборник назван "Фацелии цвет", первая глава посвящена Рафаилу. Это моё приношение большому Поэту.
Когда-то, в начале нашего знакомства, прочитала у Рафаила стихотворение «Фацелии». Какие же глубины открылись. Я как будто окунулась в детские, мои юные годы на берегу реки, окружение лесов. И я влюбилась во всё сразу – в любовь, чудный мир, Песню Песней Пришвина, в НЕГО, потому что он открыл ЭТОТ мир.
Память похожа на магнит. Она заставляет возвращаться.
В ней – свет, и утешение, и наше будущее.
ПАМЯТЬ
Рафаилу Маргулису
Мой друг, тебя на свете нет.
И безутешно льётся память –
Когда любви высокий свет
Не выплакать и не оставить.
– И год прошёл, и два пройдёт,
А лист платана – также меден.
Над бедностью заветных слов
Вздыхает ветреное небо.
– Не плыть среди сквозных миров,
Горящих вечности ознобом.
Кому достанется даров
Предвечный свет? Мы были оба
С тобой повенчаны тоской.
И ждём теперь явленья чуда.
И свет, ушедший на покой,
Прольётся утренней остудой.
Пробьются родники в степи,
В нарцисс оденется пустыня,
И Бог любовью озарит
Тебя, воскресшего,
и длинный
увидим путь.
Из-под руки
смотреть и щуриться от солнца.
Так вот… В пустыне – родники!
И живы мы, и боль сотрётся.
https://www.youtube.com/watch?v=xoWHabYiQLY