Прощальным огоньком нам осень светит,
В расцветке листьев пламенный узор,
Он так порою нам напоминает
На бабе русской вышитый убор.
И в рваных тучах отблеск солнца,
Мелькнет и снова серость, смог,
Уходит осень, уходит осень,
Преподавая рисования урок.
И словно каравеллы в даль морскую,
Плывут по небу караваны птичьих стай,
Так суетливо и пронзительно ликуя,
Спешат в далекий, теплый край.
Так и душа стремится к небу,
Услышав зов небес и в синеве,
Слова из облаков стремительно рисуя,
Ответить на вопрос, так важный мне.
Где истина? Зачем живу я?
Спасется ли душа иль канет в небытие?
Лишь верой чувствую ответ,
Надеждой вижу распахнутые руки.
Христа, зовущего к Себе,
И долго терпеливо ждущего,
И просто так любовь, дарующего мне.
За что Ты любишь нас, прощаешь?
Ведь каждый день мы распинаем Тебя вновь,
Свободу выбора Ты каждому вручаешь,
Ту чашу жизни, где Твои и плоть, и кровь.
И вновь соединяясь естеством
С огнем нетленным,
Мы растворяемся в Христе
И принимаем зов вселенной.