Бывают поэты — такие брюнеты,
такие — красавцы, такие — эстеты!
Такие, что смерть задохнётся, любя.
Такие, что просто... Но это не я.
Бывают другие, такие поэты,
что вечно ни вида у них, ни штиблетов.
Ни кожи, ни рожи, ни даже стихов,
у этих, других... Только я не таков.
Я просто хожу, незаметный несмелый.
Я просто плыву этакой каравеллой.
Такой королевой, точней — королём,
старинным, красивым таким кораблём.
На мачтах стихи мои, как паруса.
В сетях (то есть в сетке) коньяк, колбаса.
И я бормочу, напеваю напевы.
А рядом всё девы, всё лучши девы!
И волны любви поднимают меня,
и смех, и веселье, шампанским звеня.
И тут неожиданно выстрел гремит,
и кто-то погибший недвижно лежит.
И лучшие девы, упав, словно розы,
льют мне на открытую грудь свои слёзы.
И так я лежу, уронив пистолет,
и видно, что гибнет великий поэт!