Друг мой, когда берешься за перо -
Берешь ты кисть, чтобы писать картину,
И созидаешь мир, где ты - герой,
И служит все тебе, как господину.
Так почему стихи твои пусты,
Нет образов и никакого смысла,
И никакой в них нету красоты,
Одна лишь тьма с невежеством повисла?
Возьми, перечитай свое добро.
О чем ты пишешь в тех наивных строках,
Где за потоком слов не виден брод,
Где думаешь о славе и о сроках?
Слова ты ставишь просто: наугад,
Не чувствуя их связи и звучанья.
В размере ты хромаешь, как солдат
С натертыми ногами, метр чеканя.
Рифмуешь, как придется, торопясь,
Надеясь, что созвучие сгодится,
И нарушаешь смысловую связь,
Как колесо покинувшая спица.
Как часто за изящностью словца
И глубиной своих ассоциаций,
Находишь ты величие творца,
Не забывая этим восхваляться.
Но нет того величия, поверь,
В делах, в которых нет самоотдачи.
И заперта останется та дверь,
Что позволяет мир узнать иначе.
Увидеть, что другому не дано,
Услышать, что иному не доступно,
И мирозданье в цельное панно
Соединить за все его уступы.
Не думай, что пишу здесь о других,
Себя не причисляя к бесталанным,
Что встретив не подам тебе руки,
Что строю грандиознейшие планы.
конец декабря 2018