Тридцать первого, под вечер,
Новогодний натюрморт
Я пишу...А где же свечи?
Серпантин? Бисквитный торт?
Где нарезка сервелата
И кружочки огурца?
Как прикажете в салаты
Падать мордою лица?
"Оливье" и бутерброды?
Осетрины не видать...
Красоту иного рода
Должен в красках передать,
Чтоб гурманы подмечали
Мягкий тон атласных стен,
Шармы женского начала
Я б оставил на холсте
Не букет из белых лилий,
А, роняя, в тени свет,
Подчеркнул бы плавность линий
Там, где просится ответ.
Ожила б тогда картина
Всей изысканностью форм.
Изгнала б, к чертям, рутину,
Крах бессовестных реформ.
В жанре ню всегда важнее
Грех запретного плода...
Где же та, с кем был нежнее,
Кем почти что обладал?
Жду её. Неоднократно,
Чтобы силы сохранить,
Наливаю аккуратно...
Рюмка может заслонить
И закуску, и фигурку.
В Новогодье каждый ждёт
Чуда. Только...пусть Снегурка
Вместо белочки придёт!
Поцелуемся друг с дружкой,
А едва шепнёт: "Налей!"
Спохвачусь я: "Где же кружка?
Сердцу будет веселей..."
Вмиг забудутся потери,
Если "в белом, без причуд,
В чем-то, впрямь из тех материй,
Из которых хлопья шьют"
Будет та, которой верил -
Дама в хате - добрый знак...
Не она стучится в двери...
Пушкин там! И... Пастернак.
31 декабря любого года