Бутон отцвёл в начале лета,
испив живущий ток ручья,
глядя на жёлтый веер света,
средь трав родившихся молча,
таких живых и полных сока.
Склонился, сбросивши росу,
виновно будто, перед роком,
отдавши миру всю красу.
И слёг под ветром неумелым,
не злым, не горьким, - палачом.
Худым и вялым, тихим телом
последним греясь уж лучом.
И, засыпая меж просторов,
взирая в вечность, высь дубов,
средь щебетаний, разговоров
не встретил жданную Любовь.
А шёпот, шелест близит время,
и шею гнёт цветок впотьмах.
Лишь ароматье и бессемье
оставив траурно в лугах.