Из овчинно-чёрной тучи
Сыплет снег наискосок.
Голубь головой трясучей
Отбивает ритмы строк.
В сквере старого квартала
Тротуар одет в ледок.
В пасти улицы Стоялой
Ушаков без рук, без ног.
Пусть и жалко мне святого,
Что так скульптор обкорнал,
Я пред ним лишь юнга слова,
А не славный адмирал.
Словно шканцы, день сыпучий
Драю сердцем от забот,
Чтоб почуять: будет лучше ль
Прочих новый новый год.
Голубь смотрит тёмным оком,
Обнажая слёзный стон.
Знаю: к ним зима жестока,
Разломлю ему батон.
На! Питайся, мой хороший,
Пред святым склоняясь ниц!..
Шум и хлоп - спешит на крошки
С крыши стая божьих птиц.
Пред очами флотоводца
Набирают хлебом сыть.
Им, просящим, здесь даётся...
Не приучен я просить.
Как на тех фрегатах флота
В буйном море и в порту,
Я привык платить работой,
Потом, кровью за мечту.