Сошёл с земной орбиты,
А дальше только шок и титры,
Закадровый смешок ехидный
И бесконечность
Вне пространства, времени,
На разум твой увечьями,
Опасной бритвой.
Перелестни страницу,
Взгляни на следующем фрейме,
Там нет картин,
Лишь скетчи, скетчи, скетчи,
Что не прочитаны и не проверены,
Их много- ты один,
И с каждым мигом больше:
Наплывами, набегами
И не существует дат, лишь толща
Черепной коробки,
Что трещит, как счётчик Гейгера,
И ты во всё это дерьмо
Своей мордахой воткнут
Закусывая диссонансы водкой,
Строя не мосты,
Но заставляя свой пустырь
Ассоциативными рядами,
Но что толку в том?
Вся жизнь- проверка
На умение писать посты
И складывать их в запылённый том,
Средь Фрейда, Юнга, только сверху,
К себе поближе, на потом,
Но в необходимый мОмент:
"Где же книга та"?
Куда ведёт твой путь, паломник
И можно ли
Отредактировать
Изувеченную,
Скукоженную
Кожу,
Зафиксировать всю вечность
Мгновением?
И сделать всё наоборот покинув БАР,
Ведь он то из тебя не выйдет точно,
Я завершаю одну из миллиардов книг,
Где на страницах напечатаны
Лишь точки..