Моя любимая, как книжка,
Лежащая в густой траве,
Вздыхает ветер-шалунишка
На не прочитанной главе.
А на развёрнутой странице
Легко присела стрекоза,
И, кажется, прочесть стремится
Ей приглянувшийся абзац.
Как любопытная соседка,
Забыв приличия и стыд,
Уставила глаза-фасетки
В заветной книжечки листы.
Там дни и ночи нараспашку,
Детально выписан сюжет...
Как будто это я - бедняжка,
Желая выведать секрет,
Спустился на просторы прозы
И вижу буквенную гладь...
Но вот проблема - мы, стрекозы,
Не можем буквы различать.